Petit, il n’était qu’un mioche
Qui mangeait trop de brioches
Ses hardes sales en effiloche
Il usait ses vieilles galoches
Jamais quelques sous en poche
Pour pouvoir rêver au cinoche
Un litron de rouge dans sa sacoche
Pour se défendre, une grosse pioche
Les gens le nommaient pauvre cloche
Et le huaient de faux reproches
Sa mère donnait de dures taloches
Sur sa vide et creuse caboche
Pas d’amis, personne de proche
Pour sourire à la vie trop moche
Bientôt, il finira au tournebroche
Le petit gars, le petit gavroche
Pauvre mioche, que les cloches de l’église comme musique. Une poésie à lire et relire pour ses beaux vers à l’unisson d’une rime.
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Merci pour ces vers qui s’effilochent 🙂
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